La camisa de mi Padrastro

Sara Taylor garde un secret qu’elle n’a jamais lâché. Depuis des semaines elle est accro à l’odeur de son beau-père Omar, celui que tout le monde surnomme Pingorocho. Un après-midi elle s’allonge sur son lit, la main entre les cuisses, en train de respirer le souvenir de cette odeur. Des pas dans l’escalier la sortent de sa transe. Elle fourre le t-shirt sous l’oreiller juste au moment où Omar frappe. Il jette un œil dans la pièce, voit ses joues rouges et repart avec un sourcil levé. Le lendemain matin, Omar s’apprête à partir bosser quand il tombe sur Sara dans le salon, le nez collé à son t-shirt comme si c’était sa dernière dose. Elle reste figée, prise la main dans le sac. Omar ne gueule pas. Il s’approche, voix basse, et lui demande pourquoi son odeur lui fait cet effet. Sara bafouille, rouge comme une pivoine, puis lâche le morceau : elle le veut. Le salon ne résonne plus que du tic-tac de l’horloge. Omar la regarde, hoche une fois la tête, un petit sourire en coin. Il lui arrache le t-shirt des mains, le jette par terre et lui dit que si elle est assez grande pour l’avouer, elle est assez grande pour passer à l’acte. Sara tombe à genoux. Omar baisse sa braguette, lui glisse sa queue dans la bouche et elle l’avale jusqu’à la garde, sans rien en dessous, trempée, sans hésiter. La bave lui coule le long du menton pendant qu’il va et vient plus profond. Quand elle reprend son souffle, il la retourne, la penche sur le canapé et la pénètre dans le cul à coups réguliers. Sara gémit dans le coussin, pousse le bassin en arrière et encaisse chaque centimètre jusqu’à ce qu’Omar claque des hanches de plus en plus fort, peau contre peau, brut et sans répit.