Inkaformers

Abby est vautrée sur le canapé, téléphone calé, un film de robots qui défonce les enceintes. Ses doigts glissent plus bas pendant qu’elle mate ces grosses machines qui écrasent tout à l’écran, et son cerveau passe direct du métal à ce que ça ferait d’avoir un peu plus de ferronnerie dans le pantalon. Ses formes colombiennes bougent à chaque respiration, le legging déjà balancé, sa chatte trempée et grande ouverte. Elle s’enfonce deux doigts jusqu’au fond, le pouce qui tourne sur son clito, en train de chasser ce bon mal aux hanches avec un sourire qui dit clairement « ouais, je mettrais la pièce à sac avec un de ces engins ». Une porte claque. Bumbol débarque, tout muscles et sérieux. Il lui explique qu’il cherche une partenaire qui gère la pression, qui ne bronche pas quand ça secoue fort. L’épreuve ? Le prendre à cru, sans filtre, tout entier. Abby rigole une fois, puis tombe à genoux et l’avale jusqu’à la garde, sa langue qui lèche dessous jusqu’à ce que la salive coule sur ses couilles. Il la retourne sur le dossier du canapé, lui écarte les fesses rebondies et s’enfonce d’un coup. Pas de capote, pas d’avertissement, juste le bruit sec des peaux qui claquent. Bumbol la pilonne à fond, les hanches qui claquent, et Abby gémit comme une meuf qui vient de trouver le truc qui lui manquait dans son fantasme de robot. La pièce tremble à chaque coup de reins, ce genre de baise qui laisse des marques de mains sur ses fesses et un sourire sur sa bouche pendant qu’elle en redemande.