La Turronera

Josselyn a vingt et un ans, bien en chair aux bons endroits, avec ses boucles folles et une démarche qui fait tourner toutes les têtes sur les trottoirs du centre de Lima. C’est la saison du turrón, alors elle vend ses douceurs collantes depuis son plateau, en offrant ce sourire facile à tous ceux qui s’arrêtent. Un grand étranger s’approche, achète tout ce qu’il reste, puis lâche une proposition à voix basse : il paiera le double si elle lui montre comment les faire. Ses yeux brillent en entendant son accent, son sourire. La curiosité l’emporte. Ils filent chez elle. Dans la cuisine, elle mesure amandes et miel, mais ses doigts effleurent volontairement sa hanche. Elle continue d’expliquer, d’une voix légère, pendant que ses mains glissent de sa taille jusqu’à ses fesses pleines. Il la plaque contre lui, dur dans son jean, et elle répond par un mouvement lent du bassin. Le bol bascule, oublié. Les vêtements tombent dans une précipitation maladroite. Elle s’agenouille d’abord, le prend jusqu’au fond, sa langue humide au travail jusqu’à ce que de la salive coule sur son menton. Puis il la retourne sur le comptoir, en 69, la bouche enfouie entre ses grosses fesses pendant qu’elle l’avale à nouveau. Sans capote. Il la pénètre directement, à cru, sa grosse queue l’étirant tandis qu’elle gémit contre le marbre. Ils baisent dans un bruit de tiroirs qui claquent, son gros cul qui rebondit à chaque coup de reins, ses boucles éparpillées dans son dos. Il la tient par les hanches, va plus fort, et elle pousse en arrière pour le rencontrer, en gémissant comme si elle avait attendu cette vente toute la journée.