La Otaku

Elle descend le trottoir à Lima en cosplay complet, sa cape qui flotte, ses bottes qui claquent comme des applaudissements. Un inconnu à la peau sombre la mate depuis un demi-bloc derrière et son pouls s'accélère direct. Il la suit en souriant comme s'il possédait le trottoir, puis la rattrape au coin avec une proposition cash : viens chez moi, on mate un truc nouveau. Elle hésite, la tête penchée, mais son charme fait mouche et elle hausse les épaules. Chez lui, les politesses s'arrêtent en deux secondes. Ils se regardent, sourient, et les costumes finissent par terre les premiers. Peau contre peau, pas de capote, pas de pause, juste de la chaleur et des souffles courts. Il s'agenouille, l'attire sur sa bouche, elle s'assoit dessus pendant que le dernier bout de tissu tombe. Elle se penche, le prend en bouche jusqu'au fond, en ronronnant sur chaque centimètre. Le 69 dure jusqu'à ce qu'ils n'en puissent plus, alors il la retourne, la pénètre à cru, les hanches qui claquent comme une bande-son. Quand il est prêt, il se retire et se vide sur sa langue ; elle avale avec un clin d'œil au plafond. L'appart sent le beurre de pop-corn et la sueur, et ils savent déjà que l'épisode suivant commence dans cinq minutes.