La Pollada

Marina Gold a lancé une pollada pour ses potes de la fac—le buffet habituel, les discussions habituelles. Une fois la dernière assiette débarrassée, elle s’est traînée jusqu’à la douche, les jambes en compote après des heures debout. Le souvenir de tous ces mecs lui trottait encore dans la tête, et cette idée a fait glisser ses mains sur sa peau mouillée. La porte s’est entrouverte. Son demi-frère se tenait là, les yeux rivés sur chaque courbe ruisselante. Elle lui a dit de dégager, mais il s’est rapproché, et la température est montée d’un coup. Les mains ont trouvé la peau, les souffles se sont coupés, et aucun des deux n’a reculé. Il s’est collé contre elle ; elle lui a rendu la même faim. Le frottement lent est devenu pressant, et bientôt elle a passé une jambe par-dessus et s’est enfoncée sur lui. Peau contre peau, rien entre eux. Elle s’est balancée avec des roulés lents et profonds, prenant chaque centimètre. Il lui a attrapé les hanches, a poussé vers le haut pour la rencontrer, et le rythme s’est accéléré. Quand il s’est retiré, elle s’est mise à genoux, la bouche glissant sur toute sa longueur jusqu’à ce qu’il pulse au fond de sa gorge. Elle a avalé, puis elle est remontée tout de suite, chevauchant fort jusqu’à ce qu’il gicle, chaud, sur son ventre et le haut de ses cuisses. Ils sont restés emmêlés, le souffle encore court, pendant que l’eau refroidissait autour d’eux.