Madrastra Nudista

Elle a trente piges, brune, et presque à poil la plupart du temps. Des shorts qui couvrent à peine le cul, des hauts qui font plus office de suggestion que de vêtement, et certains matins, carrément rien. Le beau-fils de vingt et un ans n’est plus surpris depuis belle lurette. Il se contente de lever les yeux au ciel quand elle passe devant sa porte ouverte, à poil comme un ver. Aujourd’hui il a besoin d’aide pour un projet de groupe, alors il ramène un pote. Il le prévient comme d’habitude sur sa belle-mère à moitié à poil, mais le mec affiche un sourire en coin, genre il vient de gagner le gros lot. Une fois dedans, le jeune invité fait semblant de rien. Il essaie de poser les yeux n’importe où sauf sur ces formes qui défilent sans arrêt. Mais chaque balancement, chaque rebond le happe. Il se dit que c’est juste du spectacle inoffensif, jusqu’à ce que son pote monte chercher un bouquin. Seul avec elle, elle s’approche, les hanches qui bougent comme si elle savait très bien ce qu’elle faisait. Elle colle son corps au sien, mains à plat sur sa poitrine, voix basse et taquine. Il arrête de se battre contre l’envie. Le short tombe, les bouches se trouvent, et les deux s’envoient en l’air sur le canapé, à cru, son gros cul qui claque, ses gros seins plaqués contre lui pendant que la pipe se transforme en cavalcade. Le beau-fils fouille encore à l’étage, complètement dans le cirage, pendant que le pote profite enfin de l’accueil que ses hormones réclamaient depuis longtemps.