El Pintor

Un peintre à la mode débarque dans son vernissage comme s’il était chez lui. Les photographes le suivent partout, il sourit à chaque flash. En vrai il n’a qu’une idée en tête : la critique qui lui avait décroché un papier dithyrambique il y a deux ans. Elle arrive en retard, pile dans le timing. Leur conversation grésille. Lui a besoin d’un nouveau coup de pub, elle adore avoir le pouvoir. La politesse ne dure pas longtemps ; il se penche et lui glisse à l’oreille ce qu’il propose vraiment : des petits services en échange d’un bon papier. Ses yeux s’allument. Ils filent discrètement dans un bureau vide, la porte se verrouille. Les fringues tombent direct. Elle s’agenouille et l’avale tout d’un coup, goulûment. Il grogne, mains dans ses cheveux, pendant qu’elle le suce jusqu’à ce que la salive coule. Puis elle se hisse sur le bureau, écarte les jambes et l’enfonce direct dans son cul. Ils baisent comme si le temps était compté, sec et salace. Elle le chevauche en amazone, chaque coup de reins plus profond que le précédent. Il la retourne, la pilonne par-derrière, les hanches claquent fort. Elle pousse contre lui, prend tout, gémit assez fort pour faire vibrer le cadre au mur. Quand il finit par exploser, elle sourit à travers le foutre, déjà en train de rédiger son papier du lendemain dans sa tête.