El Bailarín

Notre héros fauché — sans boulot, sans thunes, qui vend des cours de danse de marin sur le trottoir. Chaque fois qu’il colle ses flyers, il tombe sur la même brune canon : boucles parfaites, formes de ouf. Son rire rapide le cloue sur place, et en deux temps trois mouvements il la convainc de prendre des cours particuliers chez lui. Ils commencent par des pas simples — il la fait tourner, la plonge, les hanches qui roulent comme un pro. Elle ne le quitte pas des yeux. Il s’approche, les mains sur ses hanches, la guide par-derrière, et le frottement de leurs corps fait monter la tension d’un coup. Le dernier tour la ramène face à lui ; elle sourit, puis l’attrape pour un baiser profond et affamé. Les fringues tombent en vitesse. Elle se met à genoux et lui fait une pipe mouillée et gourmande, le prenant jusqu’au fond pendant qu’il gémit son prénom. Il la relève, la penche sur le canapé et la pénètre à cru, sans attendre. Leurs hanches claquent fort jusqu’à ce qu’il se retire à la dernière seconde et lui balance de grosses giclées de foutre sur le bas du dos et les fesses. Elle rit, à bout de souffle, déjà prête pour un 69 bien salé.