Fiestas Patrias

Emily Thorne est russe, rose là où il faut et bien serrée. Elle aide son mari de soixante-quinze ans à préparer les Fiestas Patrias, en coupant le poisson pour le ceviche quand le vieux se rappelle qu’il a besoin d’un autre morceau. « Je reviens tout de suite », il lui dit. « Mon fils devrait arriver d’une minute à l’autre. » Dès que la porte se claque, elle sent une petite chaleur entre les hanches. Quand le beau-fils entre, grand et musclé grâce à la muscu, son jean déjà tendu, Emily n’arrive pas à détourner le regard. Elle lui fait voir sa robe rouge, balance les hanches pour que la jupe se soulève juste assez pour dévoiler son joli cul blanc en dessous. Le jeune capte le message. Il la pousse direct vers la table de la salle à manger, la penche en avant, remonte la robe et la prend à cru dans ce petit rose. Chaque coup part plus profond que ce que son beau-père arrive jamais à faire, les pieds de la table qui grincent sous le bruit régulier de la peau qui claque. Elle gémit, tend la main en arrière et s’accroche au bord pendant qu’il la travaille avec un sourire qui dit que cette fête vient de devenir beaucoup plus chaude.