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El Potro débarque à la clinique avec une tête violette comme une prune pourrie. Son coach et son assistant le poussent direct vers le Dr Cacherín. Le toubib voit la gueule tuméfiée et attrape le coach par les épaules, persuadé que c’est lui le blessé. L’infirmière tousse. « Doc, c’est le mec en short rouge qui a besoin de soins. » Cacherín hausse les épaules et lui dit d’examiner Potro. Sans hésiter, elle se juchent sur lui, son gros cul colombien plaqué sur la queue du boxeur pendant que ses seins énormes étouffent sa face gonflée. Potro marmonne que le gonflement commence déjà à redescendre. L’infirmière sourit : quelque chose d’autre est en train de durcir. Le doc hoche la tête, comme si c’était la procédure habituelle. « La thérapie marche mieux à deux. » Les fringues tombent. Cacherín prend l’infirmière par derrière, la pilonne en doggy pendant que Potro reste assis et qu’elle le chevauche en cowgirl. Elle se penche, engloutit la queue de Potro jusqu’à la gorge, en hoquetant assez fort pour réveiller tout l’étage. Ils changent de positions : l’infirmière sur le dos, jambes écartées entre les deux mecs, l’un lui défonce la chatte, l’autre lui utilise la bouche comme un sac d’entraînement. Sueur, claques et jurons en espagnol remplissent la pièce jusqu’à ce que la tête de Potro redevienne normale. Il se lève, balance deux trois directs dans le vide et annonce qu’il est prêt à monter sur le ring. Le Dr Cacherín griffonne une ordonnance qu’aucune pharmacie n’honorerait : traitement à renouveler selon les besoins.
El Potro débarque à la clinique avec une tête violette comme une prune pourrie. Son coach et son assistant le poussent direct vers le Dr Cacherín. Le toubib voit la gueule tuméfiée et attrape le coach par les épaules, persuadé que c’est lui le blessé. L’infirmière tousse. « Doc, c’est le mec en short rouge qui a besoin de soins. » Cacherín hausse les épaules et lui dit d’examiner Potro. Sans hésiter, elle se juchent sur lui, son gros cul colombien plaqué sur la queue du boxeur pendant que ses seins énormes étouffent sa face gonflée. Potro marmonne que le gonflement commence déjà à redescendre. L’infirmière sourit : quelque chose d’autre est en train de durcir. Le doc hoche la tête, comme si c’était la procédure habituelle. « La thérapie marche mieux à deux. » Les fringues tombent. Cacherín prend l’infirmière par derrière, la pilonne en doggy pendant que Potro reste assis et qu’elle le chevauche en cowgirl. Elle se penche, engloutit la queue de Potro jusqu’à la gorge, en hoquetant assez fort pour réveiller tout l’étage. Ils changent de positions : l’infirmière sur le dos, jambes écartées entre les deux mecs, l’un lui défonce la chatte, l’autre lui utilise la bouche comme un sac d’entraînement. Sueur, claques et jurons en espagnol remplissent la pièce jusqu’à ce que la tête de Potro redevienne normale. Il se lève, balance deux trois directs dans le vide et annonce qu’il est prêt à monter sur le ring. Le Dr Cacherín griffonne une ordonnance qu’aucune pharmacie n’honorerait : traitement à renouveler selon les besoins.
Les films d'infirmières sont les farces médicales du catalogue : des urgences tenues par le distrait Dr. Cacherín, une infirmière en robe courte consultée pour un problème très précis, la table d'un chiropracteur. Des diagnostics improbables et des traitements qu'aucune clinique ne facturerait. Quatre films, joués pour rire par les habitués.